observação #3

Joyce parecia apreensiva com seu primeiro dia de trabalho. Não conhecia nenhuma das meninas. Todas tagarelavam alto, sem perder de vista uma produção fordista incansável e admirável. Escolheu um canto e ali ficou com suas novas atribuições.

A padaria era pequena, ficava em um bairro simples no meio da cidade. Havia poucos clientes, mas muito o que fazer. Joyce ficaria no setor da lanchonete, montando os lanches. Às vezes, precisaria preparar outras coisas, como pesar frios e etiquetar pacotes de pãezinhos redondos. Não naquele dia.
Havia uma pausa de trinta minutos diários, divisíveis ao longo da jornada. Escolheu fracioná-los ao meio. Esticou as pernas, bebeu água. Não sentia fome.
Nos últimos dez minutos que tinha direito, optou por ler o trabalho que iria apresentar logo a seguir, na aula. Estudava à noite, o que significava dormir tarde praticamente todos os dias.

Bateu o ponto e seguiu para a escola. Tudo correu bem, como previsto.

Ao chegar em casa, a mãe perguntou como fora o dia. Estava visivelmente abatida, porém mentiu e esboçou com esforço um sorriso.
Deitada na cama, sem conseguir dormir, se pôs a pensar em muitas razões para largar tudo, desistir da escola e daquela vida, dos compromissos.
Mas Joyce era menina bem criada, aprendera a persistir. Virou-se de lado para um sono tranqüilo. No meio do turbilhão, foi capaz de se lembrar do jornaleiro bonito que trabalhava em frente à padaria.

amigo zumbi.

Em um bairro suburbano americano, esposas estonteantes cuidavam da casa e da família. Eram os anos cinqüentas. Entre jardins verdíssimos e cerquinhas brancas, aquela comunidade se assemelhava a qualquer outra vizinha. Mas não, não dentro daquelas casas.

Fazia um dia quente e duas famílias vizinhas resolveram fazer um churrasco. Um típico churrasco americano, os maridos tomando cerveja, falando sobre baseball e a guerra, enquanto as esposas, em vestidos lindíssimos, tomavam seus coolers, trocavam receitas.
O vizinho perguntou ao Sr. Roberson porque ele ainda possuía o zumbi doméstico. O Sr. Roberson sabia que o filho e a esposa eram muito apegados a ele, mas tentou desconversar. O vizinho achou esquisito o Sr. Roberson permitir esse tipo de relacionamento dentro de sua casa. “Zumbis não são confiáveis, são bichos”. – explicou.

Já era noite, e ao chegar em casa, o Sr. Roberson perguntou à esposa porque o zumbi estava sentado em sua poltrona. A Sra. Roberson respondeu que Fido gostava de ficar ali, e aumentou o som.
- Vamos dançar, querido?

Mary Roberson era uma mulher muito bonita. Os cabelos negros perfeitamente presos em um coque contrastavam com sua pele tão lisa e alva. Estava grávida de seu segundo filho, e o marido ainda não havia notado. Ignorava os problemas do dia –a – dia com tarefas e drinks. Era infeliz, mas naquele momento parecia estar se divertindo muito.
O marido olhou com fúria para a mulher. Saiu da sala, e quando voltou, a Sra. Roberson dançava com o zumbi.
- Fido gosta de dançar – disse ela, sorrindo. Venha, Bill!
O marido apontou o controle remoto em direção à coleira do zumbi, e apertou o botão. O zumbi pôs-se a gemer de dor, enquanto a Sra. Roberson tentava acudi-lo.
- Bill! – exclamou indignada.

No dia seguinte, a polícia veio buscar Fido. Quando o menino levantou, o carro que levava o zumbi já ia longe. Timmy gritava pela rua, o zumbi não tinha culpa em ter matado a Sra. Petterson. Era tarde demais.

Naquele dia, o pai resolveu levar o filho à escola. Dirigia um carro antigo azul e estava preocupado.
- Pai, você passou a escola. – disse Timmy com voz triste.
- Ah, sim – disse o pai distraído enquanto estacionava o carro – bem, eu... eu queria te dizer algo. – suspirou – sabe filho, eu.. sei que quando se é criança nós.. fantasiamos algumas coisas, quer dizer.. sentimos coisas. Filho, você precisa se livrar disso.
- Me livrar do quê?
- Sentimentos! Sentimentos não servem pra nada! O que importa é estar vivo, me entende?
- Ahm. – o menino resmungou sem entender.
- Bem.. – sorriu, ignorando-o – É por isso que lhe trouxe um presente. Tome.
O menino apanhou a caixa branca com laço azul e a abriu lentamente, sem imaginar seu conteúdo.
- Uma arma. – disse o menino, confuso.
-sim, uma arma – confirmou o pai
Sei que não devia comprá-la antes do seu aniversário de doze anos. Mas achei que era a hora. Você gostou? Não é bonita? Carregue sempre com você.

O menino colocou a arma na mochila. Não devia ter dez anos, mas já era capaz de compreender tudo. Zumbis só morrem com tiros. Com uma expressão ainda incrédula, abriu a porta do carro.
Ao fechá-la, o pai disse:
- Ah, não se esqueça das balas! - disse sorrindo ao jogar um pacote.

E a acelerou o carro.

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Sobre o filme Fido (2006) de Andrew Currie.

observação #2

.:. Em frente à casa de Antônia, erguia-se um prédio. E nele, todos os dias, um novo pavimento.

Acordava às 7h, abria as cortinas, e lá estava ele, um magnífico bloco intransponível, tão cedo coberto de panos de vidro refletindo a paisagem. Neste ritual, se sentia parte de um livro, cada novo andar, um capítulo. Alguns minutos após a contemplação, fechava a bolsa e ia trabalhar. Com o tempo observou que nada poderia frear aquela construção.

Dia após dia, os peões trabalhavam, tais como robôs, exaustivamente no calor e no frio. Era, então, todas as manhãs, que percebia a passagem de mais um dia. Ou melhor, menos um dia. Menos um, menos um, menos outro.

Abrir as cortinas, e encontrar mais uma altura vencida daquele prédio eram parte da sua vida. Era como uma lufada de ar. Talvez Antônia contasse com aquela cena diária para continuar vivendo, não se sabe. Fato é que aquele momento lhe trazia conforto, era a segurança de que tudo permanecia como estava.
Assim seguiu, sem alterar sua rotina. Havia a esperança de o que prédio se estendesse ao infinito.


.:.

O homem dirigia seu SAAB azul antigo, como de praxe, após o café na lanchonete. Bacon, ovos e fritas.
Estacionou em frente ao prédio que morava, subiu as escadas carregando um pacote. Girou as chaves, abriu a porta. Ainda portava os óculos Wayfarer os quais não vivia sem. Deixou o saco com compras em cima do aparador, e jogou-se cansado no sofá. Ao fundo via-se uma pilha de livros ordenados. 64 livros e tinha acabado de escrever o último.
O cachorro, que não era seu, fitava-o, deitado sobre o carpete. Mr. Udall levantou-se, e se pôs a tocar um jazz no piano - o cachorro gostava -, até que tocaram a campainha. O merchand do vizinho, um balzaquiano esguio e negro, veio pedir o cachorro de volta: o artista voltara do hospital. O homem fingiu um sentimento de alívio ao entregar o cachorro, e fechou a porta.

Voltou ao piano. Tocava com dor, pesando os dedos nas teclas. Sua expressão era de desespero nítido, nunca alguém havia lhe feito companhia naquele apartamento silencioso e sóbrio.

“Over a dog!” – Exclamava. “Over a dog!”



.:.
ps: o cara no segundo do texto é o jack nicholson, rs. em as good as it gets, ( "melhor impossível"), que é impagável.

ó p'cê vê.

diário de bordo #1

a volta do erea poços 2009.

Foi assim, tudo muito rápido, como as coisas boas sempre são. E aí, chega infelizmente o último dia de encontro, dia de catar o que você trouxe e desafiar as leis da física para comportar tudo em uma mala só. Comigo não foi diferente dessa vez. Então eu, dormindo no colchão alheio - já que o meu virou desinflável - tive minha primeira despedida. Foi às 6h. Depois, às 7h, às 8h, entre trocas de colchões, mais despedidas, mais abraços e beijos rápidos. Tudo assim, meio de mentira, meio de cinema, encurtando o "adeus" para não doer. Tive que levantar às 11h, inevitavelmente com a sensação de não ter dormindo nada, pra fazer caber as coisas na mala. E aí, mais uma corrida pela Cidade EREA, que desta vez era tipo um EREA Paraíso, EREA Estrela Guia - lugarzinho no meio do nada- , Caminho das índias, ou qualquer novela sensacional da Globo, para mais abraços. E juras de amor.. que eu nunca vi tanta gente se amar como esse povo de arquitetura. 12:30h consegui uma carona e fui para a rodoviária com John e Krusty. No caminho, mais histórias sensacionais, canalhices e bafons. Adoro. Cheguei achando que ia ter passagem cedo. Já tinha perdido o ônibus pra Campinas, comprei para o próximo horário: 15 pras 14h. Calmamente, eu e minha mala, nesta hora já nos 33% do meu peso, sentamos num banquinho. Aí chegou o Pará, mocinho descabelado da regional SP. Conversa vai, conversa vem, sentou um outro mocinho perto da gente, o qual tinha certeza ter visto no encontro. Até conversamos com ele, acho que era Juliano. Juliano faz Desenho Industrial na Unesp. Deve ter seus 25 anos, cabelos grandes, calça e jaqueta jeans, e nos fones um Led Zeppelin bombando. Entrou no ônibus comigo e pediu pra sentar do meu lado. Achei uma simpatia absurda. O Pará ficou para trás, e fomos nós - até sabe deus onde - conversando sobre cinema, trilha sonora, música, design e arquitetura. Aí o Juliano desceu, e eu dormi até a rodoviária de Campinas.
Cheguei desesperada atrás de um café. Mas tinha que subir, comprar o translado para o aeroporto de Viracopos ( acho foda!), descer, procurar a plataforma, tudo isso com uma mala enorme, e uma calça manequim 42 da minhã irmã, caindo do quadril e dificultando tudo. Beleza, feito isso era só uma hora de espera até o ônibus chegar.
17:15h, pus a mala no bagageiro. Meu vôo era às 19h30, mas como não imprimi a passagem fiquei achando que era às 19h. Sou relapsa com essas coisas. Acabei chegando com folga, fiquei passeando até achar a livraria LaSelva, e entrei, né. Sempre compro pocketbooks em viagens. Moral da história, tava super fraco, e resolvi arriscar em um Carne Trêmula, de uma autora inglesa, livro que inspirou o filme do Almodóvar. Comprei, né. É um dos meus filmes preferidos dele. Já na sala de embarque, vi o Edgar, professor que deu palestra lá no EREA. Sério, esse cara não existe, parece um personagem de RPG. Fiquei com vergonha de ir falar com ele, e acho que ele me reconheceu, rs. Ficou por isso mesmo, entrei no avião.. 19:30h, graças a deus.

A maravilha das companhias aéreas brasileiras é vender passagens baratas pra gente, e muito mais baratas pra eles. Então, ao invés de gastar duas horas de Campinas até Vitória, gastei 5. Eles vendem os trechos duas vezes. Fizemos uma escala em Brasília, logo ali, super caminho. Genial - pensei- nunca fui à Brasília. Como já sabia que o aeroporto era na putaquepariu, imaginei que não fosse ver nada... maaaas.. sobrevoar e ver as luzes acesas da cidade, iluminando as quadras tão retilíneas, gente, é muito bonito. Fiquei igual uma bobona, lá, batendo palmas internas. Antes de sair, 21:30h, conheci a Larissa, jornalista daqui de Vitória. Larissa trabalhava na A Tribuna, e batemos algos papos sobre... jornalistas. Foi divertido. Foi ficando tarde, estávamos com fome, quase 22h, achamos que dava tempo de comer. Até que deu, mas nunca corri tanto na vida. Na volta do lanche, eu e Larissa pegamos o fim da fila para o embarque, o coração quase saindo pela boca, com medo de ficar em Brasília para sempre.

A Gol e seus lanchinhos medíocres querendo envergonhar a gente. Tomei uma água. Aceitei a balinha 7belo. Fiquei lendo o Carne Trêmula. Já estou desgostando porque não gosto muito de policial, ainda mais inglês. Mas tá.

Tinha esquecido como dói aterrisar, às vezes. Meu tímpano parece que vai explodir, e é quase sempre o direito. Fiquei sentindo uma dor absurda, respirando rápido, as lágrimas escorrendo pelo rosto, antes mesmo de anunciarem que estávamos pousando em Vitória. o:40h. Lembrei de um exercício de respiração que minha mãe me ensinou há um tempo atrás, e num arroubo de sabedoria comecei a fazê-lo. Meu ouvido parou de doer.

0:50h Desci do avião querendo catar minhas coisas e voar para casa. Para a minha infelicidade, rapidamente fui lembrada de que estava em Vitória. Agora existe uma fila para os táxis que você tem que entrar de qualquer jeito, mesmo que seja para cobrar no taxímetro. Eu não entrei, porque não sabia, e a mocinha do caixa deixou bem claro que eu estava errada. Já estava na minha vez, perguntei qual era diferença entre estar ao lado direito dela em vez de estar na frente. Ela não quis saber, e fez voltar para o fim da fila. Esperei mais três pessoas. Puta da vida, entrei no táxi, e não falei mais nada. Vivam as capixabices!

1:20h Maria Francisca urinou a varanda toda com a minha chegada. Wrawra, sempreteamei.
Contei bafons rápidos para Ju, e ela quis chorar por não ter ido. Entrei no meu quarto, com as malas todas, as mil folhas de PA ainda em cima da prancheta, tudo bagunçado. Cavei um buraco para dormir. Tomei banho. Tirei as lentes. Pus os óculos. Escovei os dentes. Fiz um chá. Tomei, e deixei um espaço para wrawra deitar. 2:10h, apaguei as luzes.

Tudo isso em um dia que meu celular indicou MG, SP, DF e ES.

samba do grande amor.

Tinha cá pra mim
Que agora sim
Eu vivia enfim
O grande amor
Mentira..

Me atirei assim
De trampolim
Fui até o fim um amador
Passava um verão
A água e pão
Dava o meu quinhão
Pro grande amor
Mentira
Eu botava a mão
No fogo então
Com meu coração de fiador

Hoje eu tenho apenas
Uma pedra no meu peito
Exijo respeito
Não sou mais um sonhador
Chego a mudar de calçada
Quando aparece uma flor
E dou risada do grande amor
Mentira

=)

(samba do grande amor, francisco buarque de hollanda)

observação #1

Na cidade amarela nos filmes, e cinza na vida real, chovia. Estava sozinha. Tinha pressa, mas ainda deitada observou o quarto como quem confere se algo está faltando. A cama baixa, a parede colorida, a TV, o quadro do ex na parede. Mil papéis.

Fez planos para o dia, ainda com sono. Escovou os dentes, lavou o rosto e mecanicamente fitou a parede, esquecendo-se que o espelho não estava mais ali.
Todo o seu francês gasto em dez páginas de fichamentos, as fotocópias, arrumou uma pequena mochila para sair. Às 8 horas, o barulho da máquina indicava que o café estava pronto. Esfregou os olhos, tomou o café de uma só vez.

Sempre ficava nostálgica quando voltava de viagens. Talvez não fosse nostalgia, e sim, algum tipo de subterfúgio. Antecedendo-as, se punha ansiosa e aflita. Era como se o mundo dependesse daquela viagem. Mas nunca dependia, e a sensação ao retornar a casa era a sempre a mesma: realidade.

Ultimamente, corria. Literalmente. Corria com as bolsas, as pastas, as mochilas, e tudo o mais que fosse necessário carregar para uma jornada de mais de oito horas fora de casa. Às vezes ia aos tropeços, derrubada as coisas. Era assim, tudo tão súbito que sua memória não era capaz de guardar o que fazia durante o dia, e ela era obrigada a se perguntar freqüentemente se já tinha feito isso ou aquilo. Nesta correria dos dias que não viu passar, deu para olhar o mundo diferente. Nunca se sentiu tão sozinha e deslocada de tudo. Era a sensação de ser espectadora de sua própria vida. As coisas, o tempo todo em câmera lenta, subplots que desconhecia, a lembrança do acidente de carro ecoando constantemente. “A gente com essa mania de tentar recuperar o tempo que passou, sempre, sempre... -pensou -, a vida aí, e a gente querendo aproveitar o futuro, e reviver o passado. Coisa idiota”.

Cansou de disse-me-disse, mas não prometeu parar de correr. Ainda tinha a lucidez de se prometer apenas o que podia cumprir.

classe média baixa blues.

tenho escrito uma caralhada de textos, mas estou sem coragem de organizá-los para postar.
tudo anda meio a mil, nem tão "summertime and the living is easy".
mas acredito em reviravoltas, e tudo pode mudar amanhã.
amém.

2008?

O meu texto de despedida de 2008 não vai ter tanto glamour. Não vai ser doloroso, não será um desabafo, nem nada. Afinal, já estamos ao fim da primeira semana do ano novo, e muitas coisas já aconteceram. O meu texto, na verdade, vai servir de memória para mim mesma. E aí outros vão ler, e talvez os sirva de alguma coisa, possivelmente não.
Só vale embarcar em outro ano com tudo. Se fosse para achar que as coisas continuariam na mesma, era melhor viver de passado, tudo seguro e conhecido. Mas não, vamos como quem não quer nada começar um ano, querendo mais, querendo que tudo seja melhor para todo mundo.
Para mim 2009 poderia ser como 2008. Com um pouco menos de cobrança própria e mais "foda-se", precisamente. Também com mais visitas regulares dos amigos que moram longe, e promoções mensais da tam e da gol. Paixões de verão a qualquer momento, e freelances caindo na cabeça. Podia ser assim, tava legal.
Mas não, saindo de casa pra morar com amigas, tá na cara que 2009 não vai ser 2008.

Ainda bem.. não vivo de saudades.

Fica aqui então registrada a minha gratidão imensa aos amigos que levaram comigo mais um ano cheio risadas, abraços e comemorações. As coisas ruins a gente esquece, até porque..



rá.
=)